12-7: GPG 36



C’est un cimetière.

Ou tout comme.

Une grotte immense, lugubre, dans laquelle coule un vent glacial
et qui n’est pas sans rappeler
certaines des cavernes préhistoriques
qui du temps de la Terre
peuplaient l’Ardèche.

Partout, jonchant la grotte : des coquilles vides,
des coquilles semblant d’or et d’ivoire,
ornées de peintures de guerres, de blasons
occultes, de symboles à mes yeux
ésotériques,
mais clairement martiaux,
féroces, redoutables.

/Nous y sommes, dit la limace poète.
C’est l’endroit que je voulais vous montrer/

Hoche la tête lentement.
Ai froid.
Ne me sens soudain plus si jeune.
Des traces de sang vert
teintent par endroits le colimaçon
de ces exosquelettes antiques.

/Nos armures, explique le jeune poète limace.
Les armures de nos ancêtres/

La limace pousse un gargouillement
qui doit être un rire
chez les limaces.

/Ne faites pas cette tête, Sapin.
Regardez plutôt
ce que je vous ai apporté/

D’un de ses tentacules inférieurs,
il me tend une bouteille.

/Lisez l’étiquette/

C’est écrit en humain.
C’est vieux, c’est poussiéreux, c’est à moitié
déchiqueté,
mais c’est écrit
en humain.


Lagavulin.



12 ans d’âge.